Saison IV - Episode I

Monique.

Les plumes sont belles

Elles s’ébattent sur un air de salsa, en rythme ou décalées. Petites plumes pimentées ou grandes envolées fleuries, elles aiment jouer ensemble à des jeux visibles. Avec deux ailes, elles s’envolent plus loin, transparence de l’absurde, bougies éclairées dans la nuit claire ou sombre, c’est selon l’âme qu’elles ont, virevoltant avec le royaume des limbes d’où vient l’inspiration subtile, où les papillons sont rois d’un jour et les perles d’amour reines de toujours, formant un cercle de vertus, un cercle puissant d’où coule une source infinie, en petite musique lointaine, d’où elles voient une aube diaphane, une fleur de pavés, une fleur de rien, une feuille de ginkgo et quelques grammes de chocolat sur une table, ensemble, unies, en force, là où se noue l’amitié, la complicité, les bulles translucides et l’amour des mots.

C’est une saison d’été ou d’automne, peu importe, puisqu’elle annonce le début, un nouvel élan, encore et toujours, une phrase qui secoue ses sanglots ou ses joies sur un cahier d’écolier aux dessins vert, mauve et doré, un écrit mystérieux comme la petite boite ronde au milieu de la table, une boîte à secrets, des secrets d’écrivains. Le silence de la pluie, l’aurore du soleil, la saveur fruitée et fleurie des allégories, des rimes ou des proses, des métaphores, des utopies, un monde entier se pose sur le cahier comme une certitude éclairée s’enroulant dans les arcanes de la lumière étoilée de cet après-midi où sont réunis des amis.

Isabelle.

Conte drolatique

Elles s'ébattent et s'éclatent les Plumes, légères comme les "femmes volages" d'un opéra artistiquement misogyne !

Elles s'inventent des histoires sans queues ni têtes -  alouette- De quoi ébouriffer les chauves et plumer les orangs-outans.

Ça peut commencer par "il était une fois", et à la troisième fois les Plumes les plus hésitantes s'aventurent dans les méandres d'un récit…

Il était une fois un vieux roi cacochyme qui depuis vingt longues années s'escrimait en vain à marier sa dernière fille dont les yeux vairon tiraient à hue et à dia. Chaque mois on présentait à la donzelle un nouveau soupirant qui soupirait mais suait d'angoisse en découvrant l'éventuelle promise. Toute fille du roi qu'elle était, le candidat n'avait plus guère d'envie d'en devenir le prince-consor, mais aspirait seulement à sortir du palais au plus vite, libre de toute promesse conjugale.

La princesse, quant à elle, de son regard désassorti, tantôt voyait le prétendant de son oeil bleu, le plus tendre mais le plus exigeant, et le trouvait trop grand, trop petit, ou trop poilu. Mais si d'autre fois elle le regardait de son oeil vert, elle le trouvait alors trop pervers, trop contrefait, ou trop menaçant. Dans les deux cas le malheureux élu s'en retournait soulagé, jusqu'au jour où la bonne Fée, marraine de la princesse, se décida, pour en finir, à offrir à la toujours jeune fille, une paire de lunettes bleues comme à l'âne de la chanson.

Annie

4/1

La quatrième saison est lancée : l'épisode inaugural voit s'ébrouer les plumes. Irisées, acérées, elles s'ébattent, glissent, caressent ou piquent, tracent leur vie d'encre.

Sensées ou irrationnelles, sages ou délurées, leurs mots ailés s'envolent, pensées migratrices, complicités aériennes.

Quelle destination suivront-elles ? Quelles contrées imaginaires survoleront-elles ? Quels personnages couveront-elles de leur regard ?

Ornithologues de toutes plumes, découvrez la saison inédite, quatrième du nom.
L'aventure continue...

Sylvain.

Panne d'inspiration

Résumé : au cours des saisons précédentes, les plumes s'étaient regroupées pour gratter le papier en cadence. En effet il fallait nourrir la bête, dite "le blog". Au plus fort des combats certaines s'étaient égarées en route, d'autres n'étaient qu'en visite. Du sérieux mesdames ! Du sérieux ! disait le sensé, celui qui écrivait à la plume !

Le décor est planté au premier épisode : c'est un appartement bourgeois du bon côté de la Seine. Il pleut sur la terrasse et le ciel est gris. Les participants s'ennuient, piochent dans les friandises, parlent de tout et de rien en attendant l'heure du thé. Définitivement le club se meurt. Trop de stress ? Pas assez de stress ? Ils ne sont pas d'accord. Les procrastineuses regrettent le piquant du début, les laborieuses celui de la découverte. C'est alors que la sonnette de l'interphone retentit : comme une bulle irisée de savon rencontre une épine, la morne entente couetteuse éclate en un plop mouillé, toutes les langues se délient en même temps.

La voisine du deuxième ose venir troubler la docte assemblée. Elle n' a rien d'une intellectuelle ! Tout en verbe et en agitation elle explique d'un trait qu'elle fait son devoir pour protéger les personnes d'un certain âge : il faut absolument se méfier de son voisin de palier, celui qui a une  sale tête, sombre et sulfureuse, un surrefficient mental peut- être ! Ou un émigré survivant d'un massacre sans savoir si ce n'est pas lui qui ..? Elle lorgne sur les petits fours en espèrant que sa bonne action soit récompensée .

En effet, sans rien dire, les plumes se penchent sur leurs cahiers et se mettent à rédiger. Ca y est, ils la tiennent leur idée ! Désarçonnée, la voisine se tait, recule et repart.

Joëlle.